Meu João Wayne favorito.

Várias madrugadas, já, que um gato desses vira-latas andava miando nos ouvidos do meu pai, decerto a namorar pelos telhados da vizinhança do nosso sobrado em frente à Praça da República, na minha Ijuí.

Uma bela noite, o velho João se atacou, (coisa que não era difícil de acontecer, como todos que o conhecemos sabemos), pegou seu revóver 38 e desceu, de pijama, disposto a acabar com todas as sete vidas do tal gato, de uma vez só.

O miado vinha dos lados da garagem, onde o velho guardava o seu imponente Landau prateado, um primo moderno, na época, dos carrões rabo-de-peixe americanos, seu xodó, bichão que vivia brilhante e lambido de tão bem cuidado, feito o Dodge 51 verde-oliva dele que ficou mais de 20 anos impecável em suas mãos.

Pois, poderoso, fungando estrepitosamente e abrindo e fechando as narinas como fazia quando estava furioso, praticamente soltando fumacinha pelos ouvidos, o velho João meteu-se garagem adentro atrás do gato, seguido silenciosamente por minha mãe Bila, que por certo já havia descido as escadas em preces mudas de SOS-Santo Antônio, desconfio que, inclusive, a favor do gato.

Guiado precariamente apenas pela luz da rua, meu João Wayne favorito mirou seu 38 em direção ao fundo da garagem e mandou ver: pôu!

Tudo o que se viu foi um gato voando porta afora, com todas as suas sete vidas intactas, precedido apenas de um miadaço assustado.

Após alguns segundos do silêncio atônito dos meus velhos, ouviu-se um inesperado silvo: pffffffffffffffffffffff!

Era o inocente pneu do Landau, ferido de morte pela bala cega do tresoitão do João.
(Graça Craidy)

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